Antes de colgarme consulté a dos especialistas:
El psicólogo me diagnosticó potencial suicida
El poeta me diagnosticó potencial

Poder

Todo lo que sube tiene que bajar
y no sólo nos avala el obvio de Newton
también algunos académicos de la esperanza
ilusionistas que no desaparecen
josé, soledad, ernesto, simón
ninguno con número romano ninguno con número ocupado
nos avalan sólidas plegarias
que el cielo reembolsa en líquidos lamentos
algunos green go home que nos espían pero no entienden nada
la eternidad que abren dos bocas previamente advertidas
el cítrico sol que viene a desafiarnos
la pelota que pusimos en órbita cuando críos
incluso para el escéptico de dylan

creo que este bisílabo concepto satélite
nunca etcétera
cada vez más singular que llamamos poder
sólo con mirar abajo le entra un vértigo parecido
a la desesperanza que profesa
cuando la física no la del cole
la del río ardiente bajo la piel
se tira contra la corriente
y conciencia es igual a la masa partida por el dolor y el hambre
echando abajo el muro de los lamentos de este sótano mundial
sacudiéndose los escombros del futuro
porque jode que nos hayan expropiado hasta lo inexplicable
los brazos del trébol las piedras errantes
la leche pobre que baja por la cordillera
la aurora con sus flechas de jazmín
los pasillos del bosque que barnizaban nuestra piel

jode que la memoria sea otro museo abandonado
que ni con revoluciones ni banda ancha
la historia haya aprendido a amarrarse los zapatos
y las sonrisas se vuelen para comer las migas arrojadas
y que la niñez jubile a los 18 años
y que jesús siga engordando en la última cena
y que este discurso quizás una errata del clamor

cuando esta rueda vuelva a besar la tierra
yo no estaré aquí o tal vez sí
en el eco de la pólvora roja en el lomo herido de la trinchera
en el pabilo de los ojos de tu nieto huérfano
yo no estaré aquí
porque ya voy tarde
como la ira llega al dolor
como las manos a lo que perdimos
esperando que esta hoja esquilmada no me vacíe
y entregue sólo las palabras que se le escapan
a la conciencia licuada en soledad
hasta el precipicio del papel
con la demagogia implosiva del poeta

pero este único grito, grito único
recoge todas las voces todos mis huesos
desde la abismal garganta de la américa sin nombre
sin la plaga pectoral sin las várices aduaneras
que palidecieron esta tierra como un invierno monárquico
expectorando los surcos que tiene el hombre para volver a ella
estornudando la raíz del tiempo que sólo existía en el melificado sol
y en las manos que cosechaban sonrisas aprendices

poner de pie las manos
abrir los caminos como un ciclón de sangre robada
qué es la tinta sino sangre abrazada por el fuego
me dice el paréntesis que encierra toda lágrima
contraatacar con ese fuego las cenizas del poder
y entre nosotros repartirlo al pobre
(que vive como rico)
como un rompecabezas de millones de trozos y destrozos
muebles que vuelven a ser roble
charcos que vuelven a ser mar
corazones que vuelven a ser corazones
para legar a quienes esperan la luz verde
que enciende un beso maduro
no una mancha en el universo
no el cuesco de una roca
sino un ovillo de caminos hacia la casa del soldado

este es mi flaco legado
mi arcoiris tras la anegada vida que calculo me llevaré
entre las hojas que arruga el otoño
caerá una hoja vieja que pisará la gente nueva
llevándome su huella llevándose mi huella

Mesa coja

Como esta noche todas y ninguna
si ardiendo me saca su lengua escarchada
y la dispepsia visual envicia las entrañas
sin embargo el lápiz no cae de esta mesa coja
no crepita en el vecino sordo que se queja de mi silencio lánguido
no adorna la nada barroca
traza la cornisa como horizonte

afuera los perros se acunan en nuestra ausencia
adentro la gente hunde el sueño náufrago
arriba el invierno duerme con un ojo abierto
abajo el coloso se esconde en los bolsillos del pintor
mi hermana aprieta la foto familiar a sólo un continente de distancia
mientras mi madre y mi hermano no recuerdan cómo abrazarse

sólo necesito sobarle el lomo al árbol rendido
escarbar en el cementerio del optimismo
rasurarle el hirsuto sobaco a la estatua de la libertad
despojarle las alas a un pájaro estilando al amanecer
dos dedos de frente y dos dedos en la garganta
y vomitar todo todito lo que no me trago

agradezco a mamá por pintarme el mundo en colores
y traspasar el mando al televisor de 21 pulgadas
y traspasar el mando al presidente de 21 pulgadas
no obstante y varios sin embargo
mis hilos vertebrales están oxidados por las lágrimas
que no le inmolé al himno ni al noticiero

agradezco también a papá por ser como la esperanza
arrancó apenas empecé a creer en él
pero aquella pensión alimenticia es obligatoria
de las orejas te obliga a escucharte
a recogerla en la lluvia del arrebol en la copa derramada por dos cuerpos
a cobijarte en el mantel blanco de la infancia con un sol girándulo
aunque la apuñale cada braceo del reloj
tengo ríos de sangre que nadie quiere reconocer para abastecerla
esos que inundan el arrabal en cada invierno de la nostalgia
y sólo por si acaso
una rosa florece en la boca de la estatua que no pondrán

aunque a veces esta puerta no me lleve a ninguna parte
y mi ventana dé a la mente de Schopenhauer
y el balcón al abismo enrejado
las bisagras del espacio son frágiles e infinitas
y el rincón siempre tiene la mejor vista

la noche es un asesino en serie qué puedo decir
la muerte baja peldaño a peldaño lenta y sorpresiva
y el amor lo aplasto con un libro de bukowski
solo aquí
como un elástico entre la espada y el bastón
sigiloso cual serpiente que asoma desde el polvo
abriré los brazos como un atril del cielo
mestizo de sol y luna
para empezar la cuenta regresiva hasta uno

Tentativa

Estas letras que morirán
como muere la lluvia
enterradas por el olvido
de usted que mira este espejo inmanente
de usted que olvida productivamente
quisieron nacer también como la lluvia
cerrando el cielo opacando la luz
como el recuerdo
de ella

Cuando digo que te amo (réplica)

Hermosa, cuando digo que te amo
y matas con desprecio la osadía
acortas la distancia que llevamos
porque sólo me da vida la utopía

Cantando bajo la lluvia

i’m singing in the rain
mientras se atomiza esta ola del desierto
mientras me acribilla la sombra que encandiló al sol
no queda otra que cantar
desinflar el pecho de suspiros alquilados
exfoliar caricias transmigrantes
podar los besos del jardín que riego a vestigios

i’m singing in the rain
mi voz es una gotera del tiempo
cincográfico tañido a mi mente
perfundiéndose por el oceánico agujero
hasta estas dos islas perdidas
que la metáfora patentó en mis pies

i’m singing in the rain
ayer no llovía ayer no miraba al cielo
ayer todos mis problemas parecían tan lejanos
lennon lo canta más lindo la verdad
y cuando el viento tosía mal agüero
y el sol hibernaba entre las montañas
tu cuerpo asuraba mi esperanza
tus manos desgranaban las semillas negras que hoy vuelvo a comer
el circulo vicioso de tragarse la pena
el coro de la vida digamos

i’m singing in the rain
¿estará lloviendo en el futuro?
¿claqueará el reloj de la soledad cuando vuelva a invertir en la mirada?
¿alguien recuerda que gene kelly era un hijo de puta?
me pregunto a cuentagotas
para acostumbrarme a la incertidumbre
mientras el útero del cielo se ensaña
a quemarropa se instala el fuego del último beso
si hubiera sido más largo quizás no la suelto
y entre dos la lluvia es multitud
multitud de estelas para azorar

i’m singing in the rain
me sale bien este cover biográfico
porque la memoria es un paraguas que se abre adentro
porque las golondrinas se sacuden como árboles desteñidos
porque no desafino ante el acorde de un sueño insómnico
que suena en el lado be de mi cama

i’m singing in the rain
como en un trailer del silencio
el arcoiris se lo comió mi perro
a capela el corazón se gana una limosna del delirio
y aquel nimbo que se acerca lento parece un algodón
y está goteando
está goteando

5:46

No debería seguir escribiendo
me dicto
cuando los párpados pesan como dos sacos de nostalgia
la noche ya no atiende a nadie
y el rocío salpica telarañas en mi ventana
corro peligro que este lápiz de olfato utópico
continúe solito recorriendo el papel
y avenidas y postigos y caricias
y agujas y pétalos y verbos
y clisés y cuescos de domingo
dibujándome en el ayer
en una copia exacta de lo que no fui
y que no quiero volver a ser

No es fácil

No es fácil estar enamorado
le dijo el cielo a la estrella
y no es fácil pararme a tu lado
si de mí borras tu huella.

No es fácil estar enamorado
le dijo el viento a la mar
y no es fácil correr a tu lado
si no te puedo tocar.

No es fácil estar enamorado
le dijo la vida a la muerte
y no es fácil llegar a tu lado
si he de morir para tenerte.

No es fácil estar enamorado
viviendo en un mundo señero
y no es fácil confesarlo a tu lado
donde soy extranjero.

Trueque a la muerte

Ni tú, ni yo, flores de un macelo
bebió sublime néctar de la vida
sólo el despecho, amarga bebida
cuando la muerte conjuga su anzuelo

enteleridas almas que se echan al vuelo
surcando el olvido, arrastrando su herida
llevamos propuesta mas no la debida
probar el amor permutando el cielo

a sangre y fuego un idilio pactado
escenas ardientes el averno ha esculpido
segando pétalo a pétalo nuestra humanidad

traición del amor con ella he fugado
no entra la muerte donde hemos venido
no hay sangre que valga en la eternidad

Desde una banca

Veo a dos niños besándose
y parece que el amor quedara a kilómetros de distancia
le bajan las persianas al mundo
con un guiño final a ellos mismos
una pequeña muerte pequeña
entonces me pregunto:
¿habrá cambiado el amor?

¿Le habrá sacado un vals a los árboles
para embriagarse con ese viento solano
que nos sopla la tristeza?

¿Habrá estirado el cuerpo cada amanecer
para deshacerse de ella? -y del empinamiento de rigor-
que no hay historia que nos salve compañero.

¿Habrá jubilado los cuentos del abuelo,
para escribir el propio
con faltas de geografía?

¿Habrá robado una flor sin saber que ella
es alérgica a las flores y a los estúpidos?

¿Habrá lanzado un te quiero sin paracaídas
cortándole el cordón umbilical a la vieja
cortándoles la soga a los barquitos de papel
cortándoles la fiesta a los monstruos en el clóset?

¿Habrá sonreído hasta que ella sonrió,
los dos a coro con la incredulidad,
tanto así que el amor se le coló a ella también
y dos estúpidos son mejor que uno?

¿Habrán ido a parar al cielo
con varias escalas en el infierno?

¿Habrá cambiado el amor?...

… porque yo sigo improvisando el olvido

Un día más

Me doy un día más para recordarte
es que ayer agarré un coraje doméstico
que no veía desde el rojo amanecer del cincuenta y nueve
y limpiando expurgando este patíbulo a quince pisos del mundo
salió nuestra foto bajo el esqueleto de la cama
un calcetín que te sospecho porque manaba tu patológica inocencia
la escarpia que afirmaba nuestra luna
y dos o tres fantasmas del collage de mi almohada

esta orfebrería que araña el tiempo no es casualidad
el olvido necesita el azote del recuerdo para galopar
sino es una pasividad peligrosa quise decir venenosa
una paraplejia de la dignidad una jaula del orgullo
además no hay escoba para tamaña mentira

el olvido es
por si me preguntan
un puente entre dos enigmas
donde marcha caudalosa la memoria salpicando imágenes
y parece que tambalea el puente pero somos nosotros
enteritos
hasta los pelos proletarios
hasta las cicatrices hurañas
hasta los labios sobre todo los labios
sin embargo un día el sol sale distinto rojo de amarillo
nos asaltan las flores
subrayamos el horizonte con una sonrisa
y ellas -todas las muchachas- sacan a pasear su media naranja y a exprimir la nuestra
y ese mismo sol es una esponja
que te estruja en la mochila de otro

quiero decir con esto que tu recuerdo está en la última aduana
yo en la última excursión a la ventana más triste
y en un asueto a la serránica nostalgia
releer el capítulo que más nos gusta
antes que se lo lleve la pátina urgencia
vienes en nube te bajas en mi cabeza
el relente que suda el alma te anuncia
tarareando el soundtrack del pecho
y eres una moneda que no cae
una espoleta de mi presente
un ancla de un barco apátrido

aquí nos volvemos a encontrar
en esta embajada de tu ausencia
donde fui otro mueble más del cuarto
digamos una repisa de ergástulos versos
lleno de culpas y polvo que ojeaba para esconderme
o subirme a los verbos y largarme a cualquier pretérito
la verdad parecía una cómoda incómoda de tanto rincón
que alojaba al día con su soplo de angustia
y a la noche con su ventilador de agonías

por eso esta ablución de futuro como un bautismo del alma
y aunque no haya plomero más inexperto que uno
me las arreglo para sellar esta grieta en el corazón
a la altura de mis ojos
esperando que su alarma sacuda a tiempo
porque a las doce pasa la desesperanza
llevándose bolsas y bolsas de ilusiones en mi barrio
y aquí no cabe más utopía bajo la alfombra

En besos, en miradas

Te construye un beso una mirada
la brisa atizando la noche desvanecida
estrellas que en la aurora caen rendidas
ante su madre que te baña iluminada.

Te forman los caudales errabundos
el nenúfar que se estrena perfumando
una mariposa que se posa y aleteando
deja tu efecto asolando mi mundo.

Te crean hojas pisadas, musita
tu voz alada paseando por mis sienes
dialecto de la tierra en sopor forjada.

Te desarmas en realidades precitas
cruda sentencia, él en besos te tiene
y qué lejos yo te tengo en miradas.

Cuando digo que te amo

Hermosa, cuando digo que te amo
no lo tomes como algo personal
que amarte es también amarme
aunque sea desigual

Febrero se quedó en 27

Me jode ver mi bandera a media asta
ya sé que la esperanza se petrificó con este sol tardío
que la tierra nos trocó barriles de olvido
pero me jode porque el viento ni la toca
y es como si estuviera tiritando de frío recostada en su pecho
o que ella – que somos todos hasta sus hilachas-
fuera un trapo remojado en la tormenta
entonces sólo las plegarias cazan el viento
sólo los pájaros que siguen volando impertérritos
como testigos sobornados por la naturaleza
qué tal si la izamos hasta hacerle un ojo a esta techumbre polarizada
y torcida
porque sería lindo que el cielo nos viera aquí
en la intemperie del mañana
y nos brindara una lágrima para saber que ellos
que son los otros ahora
están más vivos que nunca

Soneto a una muchacha bella

a natalia

Camina con el alma en pena

hacia el piélago de ojos rotos
y ahogar esos besos devotos
que la traición convirtió en condena

ultramar de su mundo, almena
esa barca de orgullo ignoto
bregando hasta arribar el hoto
furiosa como la ola barrena

pues su enante corazón depura
desata el oprobio altanera
dádiva en sonrisas se desvive

tal es su manto de hermosura
más de uno besarla quisiera
uno que confiesa cuando escribe

Marcapágina

Lo peor de todo es que lo mejor es la nada
dice el tatuaje de mis dolores universales
ha pasado tanta agua debajo de ningún puente
o éstos, mis ojos, son dos arañas de rincón
engullidas por impropias telarañas

si desgranamos el silencio estallan las voces
de la memoria, errante y clandestina
que desgañitan desde el vientre de la tierra donde fueron enterradas de pie
gritan cuando un niño pide pan y gritan más fuerte
cuando el niño se gana el pan
la misma historia de siempre
pero contada desde el final

ahora somos pintados con el mismo pincel
que es una escoba si se mira desde arriba
con el caleidoscopio de la opulencia
aquí se practica la democracia de la mirada
dos o tres pobres en la calle o en la tevé
no pueden dirigir la conciencia del resto
por eso salir de mi casa con una revolución de bolsillo
y empezar a rescatar el mundo uno por una
es como entrar a la cancha perdiendo con un gol al último minuto

ya no me acomoda perseguir la esperanza de primavera/verano
buscando la vereda donde se hamaca el sol
donde los buitres arremeten como lágrimas,
en cada pausa de mi tránsito perdido
un cuchillo puede ser un espejo
muchos se han visto antes de enterrárselo con el filo del recuerdo
salpicando el calostro de la muerte

pero la nada también es lo peor
eso quería contarles
cuando me tiro al sillón como un abismo acolchado
con las banderas de mis conquistas a media asta
y mi continente, rompecabezas de mancos,
archipiélago flotando en sangre sobre mojada
sin dejar de masticar ese veneno escupirlo y escupir
con el latigazo de una línea entrelíneas
arrugar el papel y quebrar unos cuantos tejados de vidrio
que el gañido saque una mordida de la manga
un puente hoja por hoja
oscuro y tormentoso
que se parezca al futuro
la vida de patitas en la calle
combatiendo
combatiéndola.

Me ves tirando piedras y no rasguñas la quebrada

me ves quemando caminos y no abrazas el sol

me ves marchando imponente y no horadas el río

me ves gritando alto y no encumbras el ave

me ves resistiendo erguido y no empuñas la montaña

me ves empapado y no embebes la nube

me ves desmembrado y no sacudes el árbol

me ves pisoteado y no surcas la tierra

me ves desaparecido y no acaricias el viento

¿es que acaso no puedes entender la naturaleza del hombre?