Amiga

Es muy probable que la noche se pierda
entre las cratas nubes que se llevan todo
y que estas líneas las borre con el codo
con tal de que el tozudo amor no muerda

aún más probable es que al dormirme
sueñe que gano cuando juegas conmigo 
si caprichosa dices: ‘ya no puedo amigo’
y repites: ‘de tu lado ya no puedo irme’

mas entre las probabilidades que sentencio
y la sentencia de tus labios que destruye
hay un amor que se queda y otro que huye
ese que vivirá en la distancia y en silencio.

Cadáveres exquisitos

Basado en Los Americanos de Robert Frank


                                                          "La vida es lo poco que nos 
                               sobra de la muerte"
                                      Walt Whitman




Enjaulados en el tiempo
fueron escupidos por la luz de la historia
deambulan como espíritus de niebla
chocando con la tablas podridas de llanto
lavan la ropa sucia en casa
porque la bandera azota al viento
son mujeres y son hombres
son gordos y son flacos
son ricos y son pobres
son drogadictos y son mentirosos
son negros y son blancos 
y sobre todo son negativos
no miran a los ojos porque 
los espejos son sicarios del alma
son agnósticos porque los dejaron solos
entre cuatro rincones obtusos
si los miras de cerca parece que mordieran
si te alejas te devoran
bostezan sangre cuando tienen sueños
trenzando un crepúsculo como algodón azucarado
dicen que ahí es cuando empieza a llover suerte
pero nadie le cree a los gringos
green go home
váyanse a casa
los espera Whitman con un cielo verde
una pizca de pájaros una sábana de papel
moldeando el único árbol que sigue de pie
para que duerman la siesta eterna
mi lápiz los despertará con otra puñalada de vida.

Castaño

                                                                                 
No deberías encariñarte
este poema se fugará con otros ojos
apenas se parta en dos alas 
sin embargo
por ahora
seguirá siendo castaño 
como el roble que muere de pie
aunque lo hagas mueble para adornar tu ego
como el chocolate más tierno 
aunque te haga engordar de dulzura para otro
como las exangües hojas que garuan en otoño
aunque lo pises descascarándome el invierno
y sobre todo
como mis ojos 
                        también castaños
espejo que nos desnuda y nos eclipsa
reprimiendo esas dos lágrimas sucias 
de quien no quiere querer
a quien
está 
queriendo.

Menguante

Hoy la luna es una sonrisa en mi mirada
jóker del mazo, vela su rostro encapuchado
aguza sus estrellas ojo por ojo sentenciado
arruga su frente cual galaxia arremangada

hoy la luna es una escarpia de la brisa
sin el cuadro que expuso fuego iracundo
de dos cuerpos que eran tallo fecundo
y hoy florero, espejo del vacío y la ceniza

hoy la luna es una pluma que se derrama
en noche aciaga con la tinta más violenta
un destino que el doloso orgullo inventa
y que el desdichado corazón declama

hoy la luna es una navaja surcando al vuelo
a quemarropa de tu cuerpo en otra boca
funesta suerte será lo único que te toca
o mueres tú… o muero yo… o muere el cielo.

Revolución o mierda

Dicen que en el fondo muy en el fondo
soy un tipo espantoso
lo dice el rompecabezas familiar
donde no encajan algunas verdades
mis vecinos condecoradamente hocicones
que se enjuagan la boca con ese flúor oficialista
la exnovia católica, apostólica y ninfómana
que cruzaba los dedos para abrir las piernas
y hasta mis anómicos amigos
que dicen quererme muy en el fondo también

que cuando escribo pan quiero decir bomba
que cuando escribo poesía estoy degollando un árbol
que cuando grito lucha 
quiero decir caguémonos a palos

dicen que en el fondo muy en el fondo
el cáncer marxista me carcome 
estos huesos con coca-cola
que suelo morder la mano que me da de comer 
a latigazos
que por iconoclasta no aprendí nada del pasado

que en el mundo hay más poetas que niños 
muriendo de hambre
que la espada es más poderosa que la pluma
aunque haya escrito versos que no cicatrizan
y que el fracaso 
está lleno de metáforas con barbas como esta
donde anidan poemas que no han sabido volar

dicen que en el fondo muy muy en el fondo
el capitalismo ensambla en el crucigrama 
de la felicidad
dudo que horizontalmente
que por cada diez poleras de salvador allende
nueve aflojan la panza barroca 
de la izquierda chilena
que ahora por lo menos caminamos la vida 
sin ser detenidos 
solo desaparecidos

que mis sueños son un pozo 
con el agua hasta el cogote
que soy una esquirla atravesando el muro de la vergüenza
y que
hay muchas posibilidades de que aplaste
a la próxima cucaracha que no se identifique

sin embargo
les digo 
compañeros, prójimos, sinónimos y anónimos
que esta vez y solo por esta vez
no me importa el fondo sino la forma
y esta es mi forma 
de mandarlos a la mierda.